Poesía necesaria
Todavía me levanto
Por Maya Angelou*
Puedes escribirme en la historia
Con tus mentiras amargas y retorcidas,
Puedes pisotearme en el barro
Pero aun así, como el polvo,
Me levantaré.
¿Te molesta mi descaro?
¿Por qué te acosa la tristeza?
Porque camino como si
Tuviera pozos de petróleo
Bombeando en mi sala de estar.
Como las lunas y como los soles,
Con la certeza de las mareas,
Al igual que las esperanzas elevándose,
Todavía me levantaré.
¿Querías verme rota?
¿Cabeza gacha y ojos bajos?
Hombros cayendo como lágrimas,
¿Debilitada por el grito de mi alma?
¿Te ofende mi odio?
No te lo tomes tan a mal
Porque me río como si tuviera
Minas de oro en mi patio.
Puedes dispararme con tus palabras,
Puedes cortarme con tus ojos,
Puedes matarme con tu odio,
Pero aun así, como el aire,
Me levantaré.
¿Te molesta mi sensualidad?
¿Te resulta sorprendente
Que baile como si tuviera diamantes
En el encuentro de mis muslos?
Fuera de las chozas de la vergüenza
De la historia,
Me levanto.
De un pasado enraizado en el dolor,
Me levanto.
Soy un océano negro, picado, ancho,
Con brotes e hinchazones
Que llevo en la marea.
Dejando atrás noches de terror y miedo,
Me levanto.
En un amanecer
Maravillosamente claro,
Me levanto.
Trayendo los regalos
Que mis antepasados me legaron,
Soy el sueño y la esperanza
Del esclavo.
Me levanto, me levanto, me levanto.
*Poetisa afro-estadounidense (1928-2014)
Tonos de ira
Por Rafeef Ziadah*
"Estábamos en una protesta en mi facultad. Me dije: seré únicamente palestina, no me comportaré como colono ni como soldado. Así que estaba sentada en el suelo y este hombre vino y me dio una patada en el estómago y me dijo: "Te mereces ser violada antes de que tengas hijos terroristas". En ese momento no dije nada, pero después escribí este poema, dedicado a ese joven caballero".
Déjenme hablar mi lengua árabe
Antes de que también sea ocupada.
Déjenme hablar mi lengua materna
Antes de que también colonicen su memoria.
Yo soy una mujer árabe de color
Y nosotras venimos en todas
Las tonalidades de la ira.
Lo único que mi abuelo siempre quiso hacer
Era levantarse al amanecer,
Mirar a mi abuela Nil
Y rezar en un pueblo
Escondido entre Jaffa y Haifa.
Mi madre nació bajo un olivo
En la tierra que dicen que ya no es mía.
Pero cruzaré sus barreras,
Sus locos muros del apartheid,
Y volveré a mi hogar.
Yo soy una mujer árabe de color
Y nosotras venimos en todas
Las tonalidades de la ira.
¿Escucharon a mi hermana gritando ayer,
Cuando daba a luz en un control militar,
Con los soldados israelíes
Buscando entre sus piernas
La próxima amenaza demográfica?
A su hija la llamó Jenin.
¿Escucharon a alguien gritar
Tras las rejas mientras la gaseaban?
Estamos volviendo a Palestina.
Yo soy una mujer árabe de color
Y nosotras venimos en todas
Las tonalidades de la ira.
¿Me dices que esta mujer que hay dentro de mí
Solo te traerá tu próximo terrorista?
Barbudo, armado, pañuelo en la cabeza, negro.
¿Me dices que yo envío mis hijos a morir?
Pero esos son tus helicópteros, tus F-16...
¡En nuestro cielo!
Y hablemos un poco sobre este
Negocio del terrorismo:
¿No fue la CIA la que mató a Allende,
Y a Lumumba?
¿Y quién entrenó a Osama en Afganistán?
Mis abuelos no vestían como payasos
Con capas blancas y gorros puntiagudos
Para linchar a gente negra.
Yo soy una mujer árabe de color
Y nosotras venimos en todas
Las tonalidades de la ira.
¿Preguntas qué hace esta mujer oscura
Gritando en la manifestación?
Disculpa, ¿no debería gritar?
¿Olvidé ser cada uno de tus sueños orientales?
El genio de la botella,
La bailarina del vientre,
La chica del harén,
La voz suave,
Mujer árabe,
sí amo,
no amo,
gracias por los sandwiches de manteca de maní
que nos lanzan desde los F-16, amo.
Sí, mis libertadores están aquí
Para matar a mis hijos,
A los que luego llamarán
"Daños colaterales".
Yo soy una mujer árabe de color
Y nosotras venimos en todas
Las tonalidades de la ira.
Así que déjame decirte
Que esta mujer que habita dentro de mí
Solo te traerá tu próximo rebelde.
Ella llevará una piedra en una mano
Y la bandera palestina en la otra.
Yo soy una mujer árabe de color.
Ten cuidado,
Ten cuidado.
Con mi ira.
*Poetisa palestina (1979)
Sahara
Por Salima Regragui*
Secos ríos, grandes valles.
Tierra que nadie sembró.
Secos ríos, manantiales de agua
Donde jamás llovió.
Ella es para mí la tierra
De mis soñados amores.
Ella es para mí la fiera
Que jamás he de temer.
Ella para mí es el campo
Que ha de dar la paz y el bien.
Ella para mí es la huella
De gentes de buena fe.
Ella para mí es el templo
Donde puedo hablar con Él.
Ella para mí es la mesa
Donde colmo mi hambre y mi sed.
*Poetisa saharahui (escribió este poema a sus 12 años)
Iglesia sin ventanas
Por Aine MacAodha*
Mi iglesia no tiene ventanas.
Y tampoco tiene puertas.
Y, para ser justos, no hay altar,
No tiene ministro ordenado,
Ni sacerdote, ni evangelios.
Está en mi corazón,
En el cielo estrellado.
En la luna brillando sobre la Tierra
En los planetas de nuestro sistema,
En el sol cuando brilla, o no.
En el dios/creador de los alimentos,
Que nos dejó, bayas, hojas, nueces.
Mi iglesia tiene vientos de invierno
Que cortan hasta el hueso
Y para iluminar
Tengo el dulce olor de las rosas
Mientras sigo las estaciones.
Es algodón de pantano ondeando
Sobre el principio de la tarde otoñal
Cuando el sol se despide.
En noches como estas,
Invierno oscuro e irlandés,
Los árboles y colinas familiares
Convirtiéndose en antiguos septiembres,
Listos para la batalla con el éter.
Campos cubiertos de niebla invernal
Aparecen como ciudades hechas
A mano por los muertos.
Las almas vagan entre los juncos
En busca de una utopía o un hogar.
Los árboles exploran
El horizonte oscurecido
El viento también grita nombres y
El invierno ronda como una amenaza.
Esta es mi iglesia.
*Poetisa norirlandesa (1964-2021)
Guerra florida (fragmento)
Por Daniela Catrileo*
Nunca quiso ser dios
Ni mito
de flores en el desierto
Ayer prendieron velas
que enredaron en la arpillera
de su vestido
Le decían:
Guadalupe
Candelaria
Lourdes.
Parecía jadear como luces
de neon en 10 de Julio.
Les dijo que no era la aparición
que no quería, no,
que apenas era un reflejo
de nuestra propia Mirada.
Una pájara champurria
a la deriva, exiliada, analfabeta,
errante, borderline.
Quiero ser oro, india, morena
Una india que les haga
olvidar mi historia
y parte de la suya.
Pájara que no quiere ser dios
ni tener rostro de pájaro.
Tiene ataques existenciales
y le gustaría leer algo
que no fuese un calendario.
Quiere danzar esta noche
de calacas sin banderas
fumar cogollos en flor
entre mares, cactus y desierto,
entre selva y humedad.
Tenderse bajo cuerpos celestes
de antiguos dioses
y negar a sus antepasados
La llamé Ngünechen & Quetzalcoatl
Negrita, Ñaña, Compa.
Hablamos en lenguas
de los días tristes
y del hambre, del hambre
que solo se puede hablar
cuando tienes hambre.
No quiere ser un ancestro.
Le digo que yo tampoco.
Entonces nos despedimos
escuchando canciones
de este viejo wurlitzer
que apaga el fulgor de la guerra
en este último baile.
*Poetisa mapuche (1987).
