Reseña de "Algún día, todos habrán estado siempre en contra de esto"

   (Por Dina Nayeri*) - "¿Dónde está el Martin Luther King palestino?". El periodista y novelista Omar El Akkad ha escuchado esta pregunta con frecuencia últimamente: "La acusación implícita es que ciertas personas son incapaces de responder al maltrato con gracia, paciencia y amor, y que esta incapacidad, y no cualquier injusticia externa, es la responsable de la miseria que se les inflige".

   Pero mucho más que amoroso o paciente, King fue elocuente. Palestina tiene muchos defensores elocuentes, y El Akkad es uno de ellos. Nacido en Egipto, criado en Catar y Canadá, y ahora ciudadano estadounidense, ha reportado desde Oriente Medio, Afganistán y Guantánamo. Su nuevo libro es una respuesta a los sucesos en Gaza después del 7 de octubre de 2023. Es su voz, su desconcierto, que se desborda tras décadas de tener que guardar silencio en aras de la neutralidad periodística o de una estética artística de "no contar", de tener que morderse la lengua después de que los lectores respondieran a su periodismo con dudas racistas: "No me fío de ninguna historia sobre terrorismo escrita por un tipo llamado Omar".

   Le da la espalda a estas viejas restricciones y le cuenta al mundo lo que está mal, como él mismo, no solo informando, sino procesando todo lo que ha visto y oído. "Este es el relato de una fractura", escribe, "una ruptura con la idea de que el liberal occidental educado alguna vez defendió algo". Es una crítica retórica, hábil y descorazonadora contra la gente cómoda que no dice nada (o solo habla de boquilla), pero solo se preocupa por preservar la normalidad, convenciéndose de que estas cosas solo ocurren "en ciertos lugares, a ciertas personas".

   Organizado como una serie de ensayos interconectados, "One Day..." es conmovedor, iracundo, pero siempre convincente en su lógica moral, y sumamente difícil de dejar. Lo devoré en dos sentadas rápidas, y al final mi corazón latía con fuerza. La fealdad que describe El Akkad es real y también parece ineludible. Gran parte de ella son cosas indecibles que nadie admite, pero que son evidentes para cualquiera que lea u observe: que una vez que estamos a salvo, nuestra empatía suele ser performativa; que es más conveniente oponerse al mal una vez que ha terminado; que los países occidentales predican la justicia y la democracia, pero actúan para proteger la riqueza y el poder. Se resiste a la moralidad tanto de la derecha, que con una "honestidad desquiciada" firma misiles, como de la izquierda, cuyo "progresismo a menudo termina en el cartel del jardín". Y, a veces, reconoce su propia responsabilidad en todo esto.

   Como iraní que pasé mis primeros ocho años esquivando las bombas estadounidenses de Saddam Hussein y luego llegué a EEUU para ser tratado como un salvaje, este libro me llega. He escuchado estos argumentos antes, pero nunca expresados ​​con tanta claridad. La historia siempre parece comenzar cuando los occidentales sufren daños, "no cuando llegan los carros, sino solo después de que se les rodea. En esta versión, el miedo es propiedad exclusiva de un solo pueblo". Al igual que El Akkad, desprecio a Hamás y a los gobiernos autoritarios que utilizan el islam para aplastar a las mujeres, las minorías y los musulmanes pacíficos. Pero no puedo soportar la mentira de que Occidente es una parte civilizada aquí, después de siglos de saqueo. El argumento más convincente de El Akkad se centra en una "ficción de conveniencia moral", como él la define: "Mientras ocurre lo terrible —mientras se sigue robando la tierra y se sigue asesinando a los nativos—, cualquier forma de oposición es terrorista y debe ser aplastada por el bien de la civilización". Más tarde, los hijos de los agresores, con toda esa riqueza y privilegios robados en sus manos, ávidos ahora de capital cultural, pueden celebrar la antigua resistencia y, en retrospectiva, expresar indignación y solidaridad. En ese momento, dicen: "Sí, esto es trágico, pero necesario, porque la alternativa es la barbarie. La alternativa a los innumerables muertos, mutilados y huérfanos... que gritan bajo los escombros... es la barbarie".

   Sus argumentos se sustentan con detalles impactantes: un periódico israelí que llama a los niños palestinos "explosivos del futuro"; el inquietante acrónimo WCNSF (Niño herido, sin familia superviviente); una niña que, al preguntársele qué es lo que más echa de menos, responde "el pan".

   "One Day…" tiene una única deficiencia retórica. El Akkad cuestiona el sentido de cualquier arte creado en tiempos de genocidio que no lo condene. "¿Qué es este trabajo que hacemos? ¿Para qué servimos?". Importa, dice (con razón), dónde "gastamos [nuestra] capacidad finita de preocupación". Pero los artistas no pueden cambiar sus demonios, ni siquiera en esos momentos. La psique decide; y la psique se moldea con la experiencia. La escritora que perdió un hijo por cáncer solo puede escribir sobre el cáncer para siempre, y si eso ignora una atrocidad en curso, no tiene muchas opciones. Es exagerado decir que ningún escritor que se precie puede citar a Baldwin sobre la injusticia y luego refugiarse en "lo que sea que estén haciendo los pinzones". Baldwin podría ser como esa artista que defiende la justicia, pero los pinzones podrían ser su forma de sobrevivir.

   Cuando sucede lo indescriptible, el mundo debería detenerse, pero no lo hace. Es indignante que algunas personas piensen, aunque sea brevemente, en otra cosa. Pero los artistas no son el problema. El arte es aliento; sus parámetros no necesitan ser limitados.

   "One Day…" es apasionado, poético y repugnante. Está lleno de rabia bien merecida, frustración con quienes necesitan que se expliquen estas moralidades. Para mí fue catártico, casi espiritual, que se articularan estas horribles verdades. Alimentaron y templaron el fuego de mi propia rabia. Es un libro importante, de lectura obligada, aunque solo sea por recordar que la historia siempre se reduce a una simple pregunta: "Cuando importaba, ¿quién se alineó con la justicia y quién con el poder?".

*Dina Nayeri es la autora de "El refugiado ingrato" y "A quién se le cree". – Publicado en The Guardian.