Muere el poeta John Ashbery a los 90 años
«De lo que hablan mis poemas es de nuestra intimidad, y de la dificultad para pensarnos a nosotros mismos», explicaba el autor
John Ashbery, uno de los poetas americanos más importantes del siglo XX, ha muerto a la edad de 90 años en Hudson, en el estado de Nueva York, al nordeste de los Estados Unión, según ha anunciado su familia a los medios de comunicación.
Autor de poesías vanguardistas y experimentales, su obra fue en ocasiones controvertida dado que algunos encontraban sus poemas poco accesibles. «Me dicen que no lo son», declaraba Ashbery en 2005 en una entrevista con la radio pública americana NPR. «De lo que hablan mis poemas es de nuestra intimidad, y de la dificultad para pensarnos a nosotros mismos». Pero «creo que son accesibles si deseamos acceder», añadía.
Nacido el 28 de julio de 1927 en Rochester, en el estado de Nueva York,John Ashbery había estudiado en la Universidad de Columbia. Le gustaba mezclar en sus obras la lengua cotidiana y las consideraciones elevadas.
Su selección «Self-Portait in a Convex Mirror» («Autorretrato en un espejo convexo») le hizo convertirse en el único escritor americano que recibió tres galardones importantes en un mismo año por una misma obra, como el premio Pulitzer, el National Book Award y un Nation Book Critics Circle Award.
En 2012, John Ashbery recibió de manos del presidente Barack Obama una alta distinción, la National Humanities Medal./ Fuente ABC Cultura.
Día de primavera
La inmensa esperanza, y contención
Hacia fuera de la noche, a las veredas del día
Como aire respirado dentro de una ciudad de papel, exhalado
Como la noche regresa trayéndonos dudas
Que pululan al redor de la cabeza del durmiente
Pero son repelidos con garrotes y cuchillos, entonces la mañana
Instala nuevamente una esperanza fría
El aire que ayer fue, es lo que eres
En tantas etapas la cabeza se escurrió de la mano
Las lágrimas andan libremente, risas o sollozos:
¿Qué importancia tienen? Si es libre entregar y tomar
El cuerpo gigante relajado, sin embargo junto al arrollo
Despertar a la fuerza de esto y tener que reconocer
El dulcísimo secreto antes de que esto vire dentro de la vida-
Sorbido por tantos intercambios, arrancado del útero,
Desenterrado completamente antes de morir -y arcadas
Es un pecho ancho de montaña. “Ellos se han hecho
esperar,
Los otros, y poco les importo que lo hicieron lento
Casi nada. Ellos fueros dados por muertos,
Sus nombres honorablemente injertados en el paisaje
Para ser memoria de los hombres. Hasta hoy
Nosotros hemos estado viviendo en su caparazón
Ahora estallamos como un rio abriéndose camino en una presa,
Pausando sobre la perpleja, y asustada llanura
Y nuestro próximo avance será terrible,
Torneando cuchillos frescos en las heridas
En ese abismo recreado, lienzo que se desnuda
Como tan real como el tráfico y el ruido del día”
La montaña paró de sacudirse; su cuerpo
Arqueado contra su propia contradicción, es placer,
Tan lejos de nosotros las luces fueron apagadas, memorias de chicos y
chicas
Quienes caminaron aquí antes del gran cambio,
Antes de que el aire nos refleje,
Tomando forma opuesta a nuestro esfuerzo,
Su inseparable comentario y corolario
Pero fundiéndonos más y más a fondo.
Qué – qué pasó? Tú estás con
El naranjo, entonces, esto es lo que produce el verano
Puede volver a donde lo hicimos mal, para escurrir suavemente
Dentro de la historia, si lo quiere. Una página pasada; éramos
Justo ahora forcejeando en el viento de su colosal muerte.
Y si es jueves o el día es tormentoso,
Con rayos y lluvia o las aves se atacan unas a otras,
Nosotros hemos rodado en otro sueño.
No sirve cargar las barreras de ese otro:
No existe más. Pero tú,
Cosa graciosa y en desarrollo, con esas hojas como estrellas,
Pronto te daremos toda nuestra atención.
